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25 de julho de 2017

Casa da Minha Infância

Tinha um pé de jabuticaba atrás da casa de da minha av, tinha laranjeira também.
Tinha galinheiro, curral e chiqueiro. Tinha uma árvore com uma corda e um pneu que fazia a gente brigar pela vez´

Sinto o cheiro da galinhada que ela fazia na panela de ferro, no mesmo fogão a lenha que a gente cobria de pinhão nos dias mais frios...
A cozinha da casa da minha avó, era quente e acolhedora. Tinha amor nas panelas.

Na salinha, antes do corredor, tinham  muitos livros e uma vitrola que tocava Rocket Man , enquanto eu me debruçava para ver girar o vinil e tentava adivinhar o inglês.
Ali eu ficava por horas, ouvindo discos que eram dos meus tios, e sentindo o cheiro dos livros. Vem daí meu gosto pela música e leitura.

Era uma casa grande, tinha corredores que pareciam labirintos onde, eu me escondia e brincava.
Tinha uma varanda alta enorme, que virava palco nas minhas brincadeiras de atriz. De lá,  dava pra ver a estrada que me levava pra escola. Era longe, e eu nem sabia o quanto, porque meu olhar não alcançava além do morro, por mais que eu ficasse na pontinha dos pés e espichasse o olhar...

Voltei à casa de minha avó, depois de 30 anos, e me deparei com uma casa menor do que aquela que carrego na lembrança.  Ainda tem as mesmas árvores no quintal e a jabuticabeira está carregada, o balanço provoca agora, risos em outras crianças...

Nos corredores encontrei  sonhos esquecidos e uma saudade que dói.
Não tem mais a vitrola. Nem os livros. 
A varanda não é mais um palco, é apenas uma extensão externa, vazia e empoeirada da casa.
A casa da minha infância não tem mais alma. É só um porão de lembranças.



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Quem sou eu

Gosto de escrever. Escrever para mim é uma necessidade, uma cura. Escrever é um ato de extrema entrega, é de dentro pra fora. Escrevo por urgência, escrevo por amor e com amor. Sou imediatista, intensa, e sonhadora! Defeitos? Tenho muitos, incontáveis talvez; melhor nem dizê-los.; Tenho uma alma sonhadora. Sonho, e como sonho...

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